Nel dolore e nella malattia cosa ci spinge a credere all’incredibile?

Prego, scomodati ché facciamo l’elogio del dolore. In una puntata della serie che sto guardando in questo periodo, ad un certo punto, una giovane donna sequestra una scienziata per portarla al capezzale del marito, malato terminale di tumore, affinché lo guarisca. Al netto della fiction e dei tempi altrettanto finti della puntata di una serie, di credibile c’è tuttavia la resa di un personaggio che nelle intenzioni non compie un gesto di speranza - come verrebbe da pensare, come troveremmo comprensibile, umano, condivisibile. No, la donna è immersa fino alle ginocchia nella melassa della follia, con la pretesa che la sola visita della dottoressa al malato abbia un immediato effetto taumaturgico. “L’hai guarito?”, incalza impaziente, brandendo un’arma da fuoco. La coppia è sposata da poco, lui è l’assoluto amore della sua vita, lei senza di lui di vita non immagina ne esista più - né vita da perdere, né vita da immolare , per sempre al carcere, né vita da togliere ad altri. Non va avuta paura di constatarlo: la protagonista di puntata è matta. È quello che fa il dolore: mentre oltre una certa soglia di male fisico il corpo si disattiva e sviene, proteggersi dal dolore psichico più intenso, può rivelarsi estremamente complesso. Se ne occupano i meccanismi di difesa , lo affrontano le funzioni dell’Io , se ne fanno in parte carico le condizioni ambientali , altrimenti l’ultimo avamposto del dolore insostenibile, dell’angoscia e di quel che per noi è inaffrontabile, è il collasso della mente: la pazzia. Siamo abituati a trattare questa parola come un insulto, ancora ben lontani dall’obbiettivo di conferire alla salute mentale la stessa dignità di quella fisica e la stessa esistenza che si attribuisce ai fatti, alle cose, alla materia. Così, mi pare che preferiamo ancora pronunciarla per giudicare, offendere o scherzare in luogo di appropriarcene capendola a fondo, imparando a trattarla con rispetto e a usarla con contezza. Tanto per iniziare - grave equivoco per parvenu! - essere matti non significa affatto essere scemi, anzi. Tra le sfide che ci lancia la salute mentale, uno dei rompicapo da affrontare è in effetti la comprensione del fatto che avere una mente fragile sulla quale non si ha il controllo, non implica necessariamente una compromissione dell’intelletto. Essere matti, invece, significa stare in un modo che non ci permette di partecipare insieme agli altri alla realtà condivisa, perché la porzione dentro alla quale ci si sveglia ogni mattina e ci aspetta ancora lì, sempre uguale, la sera, ci risulta semplicemente invivibile. Così, può capitare che il male che sa arrivare a farci la vita, ci ammali. Nell’impazzimento perdiamo il grip con il buon senso, sì, sembriamo instupidire, sì, ma di fatto la patologia interviene per incapsularci dentro ad una pellicola impermeabile che riparandoci dal mondo, dagli altri, dagli eventi… ce li rende tollerabili. Non siamo matti perché soffriamo , è il dolore soverchiante provato in solitudine e senza anticorpi, che ci fa impazzire. L’abbandono, il lutto, la violenza sono in grado di provocare agli esseri viventi un male che alle volte risulta impossibile da drenare e riassorbire. Te ne scrivo, oh mio amato lettore scomodo, perché negli scorsi giorni siamo stati raggiunti dalla notizia della morte di Francesco Gianello, 14 anni, mancato per un tumore che secondo i periti del Tribunale avrebbe potuto essere curato se i genitori, ora imputati per omicidio volontario con dolo eventuale, non avessero scelto per la cura del cancro del figlio il metodo Hamer. Si tratta di un metodo mai riconosciuto dalla comunità scientifica internazionale e inventato da un medico radiato, secondo il quale ogni tumore troverebbe la sua eziologia in un conflitto psichico irrisolto che non avrebbe bisogno di essere curato con la chemioterapia, la radioterapia, la chirurgia oncologica tradizionale. . Ora: cosa ci spinge a credere all’incredibile? Io penso che in parte non possa che c’entrare la disperazione. Quando la legittima speranza ci abbandona, per poter continuare a tendere a una meta, a vivere un altro minuto, a fare un altro passo, serve un motivo che a quel punto non può che avere in sé qualcosa di folle, qualcosa di alleato con l’irrazionalità più indomabile. Ma non credo sia solo quello: chiunque di noi almeno una volta è stato spaventato a morte dalla malattia, dalla perdita, dall’ignoto… ma non tutti ci siamo disgregati, disregolati, trovati disarcionati dalla realtà. A coloro ai quali invece è successo, credo sia accaduto che l’impossibilità di attraversare il dolore abbia prodotto rigide e spesse membrane impenetrabili, riparati dietro alle quali non è più stato possibile venire raggiunti dalle soluzioni del mondo, dall’aiuto degli altri, da pensieri alternativi ai propri, dalla riflessione sulle conseguenze. Quando la mente si ammala, chiude in una riserva la vita per ripararla dalla vita stessa. Quando troppo dolore ci ammattisce, vorremmo solo che tutto si fermasse, totalmente immobile, in un eterno istante - affinché l’ineluttabile non si compia. Quando troppi colpi o uno troppo forte ci rintronano, resta solo non pensarci. Non pensare più. Essere matti, disallineati, fare scelte folli, dimostrarsi irragionevoli… non sono vezzi. Sono comportamenti che hanno un senso, un’origine, magari anche una cura: l’ancoraggio al mistero dell’esistenza, alla sfida della ragione, all’educazione al dolore. Beninteso, lettore scomodo: tu mi sei sveglio e immaginerai che io non stia periziando a mezzo computer persone che non ho mai visto - e che se mai periziassi, proteggerei imbracciando il segreto professionale. Sto dicendo che in questo nostro tempo così balzano e confuso, viene promossa con vivacità l’idea che ognuno abbia le sue idee, sia libero di fare e dire quello che vuole, debba legittimamente essere se stesso e andare per la sua strada. È un inganno: se fosse vero, oggi i genitori del giovane piangerebbero il loro lutto senza doversi difendere in tribunale. La realtà è che non sempre siamo liberi di pensare e agire bene. Perché alle volte siamo matti di dolore, come un genitore con il figlio malato.

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Stefania Andreoli