Val Kilmer nel film The Doors, da Jim Morrison a Oliver Stone: una magnifica ossessione

Proteggimi da quello che desidero. È un'aforisma che vale per tutti. Specie per gli attori. E Val Kilmer, scomparso a sessantacinque anni a causa di una polmonite dopo essere sopravvvisuto al tumore che lo aveva colpito nel 2014, il ruolo di Jim Morrison nel film "The Doors" lo aveva desiderato con tutte le sue forze. Oliver Stone, regista del film, aveva altri nomi che gli ronzavano in testa. In ordine sparso: Johnny Depp, Tom Cruise, John Travolta, Richard Gere ma anche Michael Hutchence degli INXS e Ian Astbury dei Cult. Ma come insegna John Belushi in "Animal House", quando il gioco si fa duro, i duri iniziano a giocare. Val si paga le lezioni di canto di tasca propria. Impara a menadito cinquanta brani dei Doors, registra un fantastico provino in cui in otto minuti veste i panni di Jim Morrison in tutte le fasi della sua esistenza. Last but not least, trascorre le sue giornate col produttore dei Doors, Paul A.Rotchild, nutrendosi di storie e aneddoti legati alla leggendaria rock star. E tutta questo lavoro paga e paga bene. Nonostante il rifiuto di Ray Manzarek di incontrare Kilmer, quando il chitarrista Robby Krieger e il batterista John Densmore sentono le sue versioni delle canzoni dei Doors ammettono di non riuscire a distinguere la sua voce da quella di Morrison. Il sogno è diventato realtà. E Stanislavskij gongola, il suo metodo pure. I fotogrammi di The Doors hanno i lupi dentro Il mio primo incontro con "The Doors" risulta assai prosaico. Nell’estate del 1991, nel corso di una convention di esercenti nella città eterna, proiettano in anteprima la sequenza in cui Val Kilmer nei panni di Morrison si esibisce a New Haven. Resto abbacinato dalla potenza di quella voce , ma l’unicità risiede pure nella capacità di occupare lo spazio, parimenti al sontuoso Dio del Rock. Kilmer non è mai una sbiadita fotocopia, una mimesi da filodrammatica, in scena si manifesta il gemello di Jimmy. Personalmente non mi importa alcunché delle imprecisioni, delle libertà più o meno artistiche che si è preso Oliver Stone nel trasfigurare in immagini in movimento una leggenda della storia della musica. Persino Eisenstein ha cambiato parecchio quando scelse di narrare la tragedia della Corazzata Potëmkin, con buona pace del realismo socialista. L’arte, quella vera, interpreta sempre, anche quando documenta. Sicché sono volato al cinema, quando il lungometraggio è uscito nella sale italiane. E per parafrasare un celebre aforisma di Morrison, mi sembrava che ogni fotogramma avesse i lupi dentro. Mi divorava l’anima quel viaggio al termine della notte, quell’epifania di note, droghe e amplessi. Nel mio cervello si sovrapponeva sovente l’inizio di "Apocalypse Now", con le strofe di "The End" e la via crucis del capitano Willard. In fondo erano entrambi i battiti di un cuore di tenebra. E se nel corso degli anni, il film continua a tenere spalancate le porte della mia percezione il merito è soprattutto della sublime performance attoriale di Kilmer. Tra film e sciamani “Il film inizierà tra 5 minuti - annunciò la voce vacua - chi è senza posto aspetterà il prossimo spettacolo". Entrammo nella sala in fila, indolenti, l'auditorio era vasto e silenzioso, sedutici nel buio la voce continuò: "Il programma di stasera è un ripasso, l'avete visto e rivisto passo per passo, è la vostra nascita, vita e morte, ricorderete ogni parte. Avete avuto un buon mondo morendo, abbastanza da farci un film? Siete riusciti a entrare? siete riusciti a entrare? siete riusciti a entrare? La cerimonia sta per cominciare". L’incipit di "The Doors" risulta ancora più abbacinate dopo la scomparsa di Val Kilmer. Certo, ora tutta la pellicola sembra una poetica e lisergica trasfigurazione della sua esistenza. A partire dalla citazione di Nietzsche: "Tutte le grandi cose devono indossare maschere terrificanti e mostruose per potersi incidere nei cuori dell'umanità". E ti aspetti che uno sciamano nativo americano sia capace di evocare lo spirito dell’attore. D’altronde i suoi antenati avevano origini Cherokee. E magari, visto che a Val Kilmer non mancava certo l’ironia , ora ha accettato il telefono offertogli da Andy Warhol nel film, solo che lo userà per parlare con noi essere umani, invece che per conversare con Dio. E anche se non sapremo mai che cosa ha raccontato al suo analista per uscire da un personaggio ingombrante e totalizzante come quello di Jim Morrison, ciò che ci resta è una formidabile interpretazione, un ruolo in grado di accendere e infiammare chiunque abbia un minimo di sensibilità e di cuore. E mentre riecheggia l’adagio di Albinoni, forse qualche sera la tua anima si paleserà alla ombra del Cimitero del Père-Lachaise. Parigi val bene una messa, pure laica. Il cinema, in fondo, è una preghiera.

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Paolo Nizza