C’è un’altra Maturità, senza esami scritti: uscire dall’adultescenza

Prego, scomodati ché parliamo di cose delle quali, al termine di questo pezzo, non avremo veramente parlato. Le avremo lambite, nominate, dato loro - è giusto - considerazione, ma alla fine avremo detto qualcosa che a me parrebbe avere ben più peso, nel discorso collettivo. … Giugno: mese di notti prima degli esami. Un rito di passaggio prima di… niente, ché da quando l’università ormai è diventata la scuola dell’obbligo e la patente non si fa più, varcata la soglia della maggiore età, non accade assolutamente nulla. Era così anche ai miei tempi, intendiamoci: ti svegliavi una mattina dopo essere diventato grande secondo convenzione e ti aspettavi di essere un allampanato Gregor Samsa trasformato in chissà cosa, e invece contavi esattamente come prima - poco. Tuttavia, era esattamente questa, la differenza. Fuori dalla finestra della tua stanzetta c’erano quelli che invece la metamorfosi, un dì, l’avevano subita davvero: erano “i grandi” e tutti sapevano distinguerli dal resto della popolazione. Avevano qualche segno distintivo, sì, ma non era tanto quello, il punto. Era più una postura, la qualità dell’aria che emettevano in fase di espirazione - come se una volta circolata dentro i loro organismi adulti, avesse subito processi misteriosi, che la restituivano diversa. Erano millenni negli occhi di trentaduenni, schiene dritte e un andare. Ebbene, noi giovani quello scarto lo avvertivamo con chiarezza: gli adulti erano un’altra cosa ed era evidente che far parte della loro squadra, convenisse. Avevano potere , tu no. Di conseguenza, era normale ambire alla loro condizione, volerli raggiungere, crescere. Eravamo disposti a fare qualunque cosa per riuscirci, anche la Maturità. Oggi le cose sono drasticamente cambiate. A partire dal fatto che gli adulti si sono estinti ed è naturale che nessuno divenga più niente, la scuola è diventata generatrice di ansia e fonte primaria di disagio e responsabilità di malesseri generalizzati. Dai numeri, pare che il 46% degli studenti provi ansia entrando a scuola la mattina e che il 76% la ritenga la causa principale del proprio stress. Più di uno su due dichiara di non essere pronto ad affrontare l’Esame di Stato ed è di qualche mese fa la distribuzione dei risultati di uno studio che i media hanno divulgato - ipersemplificando - con il titolo “Gli studenti italiani hanno livelli di ansia più alti dei pazienti psichiatrici degli anni Cinquanta”. Non è esattissimamente così: approfondendo con maggior rigore lo studio di J.M. Twenge intitolato Birth Cohort Increases in Psychopathology Among Young Americans: A Cros-Temporal Meta-Analysis of the MMPI ciò che emerge - di interessante, in effetti - è che il riferito auto-percepito dei ragazzi e delle ragazze in merito al loro stato psicologico si avvicina, per alcuni stimoli misurati dal questionario MMPI, a soglie di punteggio che negli anni ’50 erano considerati patologici, psichiatrizzanti, passibili di opportunità di ricovero - cosa che trovo intrigante, perché andrebbe vista da ancor più vicino: fino a che esistevano i manicomi, ci si finiva dentro anche solo perché non si obbediva al proprio padre, bastava essere considerati “agitati”, quindi non è che la diagnosi all’epoca fosse proprio proprio una roba da prendere a modello. I giovani contemporanei, inoltre - non me ne vogliano, è una constatazione clinica e psicosociologica - si agitano per cose tipo “Non mi ha risposto per quattro ore dopo essere usciti per la prima volta ieri sera”, quindi andrebbe messa sul vetrino la loro attendibilità in termini di autovalutazione. In tutti i casi, se vuoi sapere la mia, lettore scomodo, la faccenda è centralissima: l’ansia è il sintomo del Millennio, è un fatto. La scuola è una bambolina voodoo per famiglie, studenti, politica. Gli adulti non rappresentano più un traguardo evolutivo aspirazionale - quindi vien da dirsi perché si dovrebbero ancora fare cose per crescere, se “crescere” non significa assolutamente più nulla (detto in altri termini: certo che mi piglia male fare la Maturità, se ormai non è altro che una tradizione tipo le feste patronali di paese con le bancarelle del cibo di strada e le luminarie, ma senza salamella e senza luminarie. Perché dovrei studiare, autoregolarmi emotivamente, affrontare una commissione di docenti, farmi valutare, ricevere un voto, stressarmi, sciropparmi l’attivazione e le aspettative dei miei genitori? Per avere in cambio… cosa? La prosecuzione degli studi non è più ragione di prestigio o ambizione, di andare a lavorare non se ne parla , per assumere una voce nell’organigramma sociale si dovrà aspettare ancora parecchio . Credo che persino io, che in fondo ho con lo studio un rapporto profondamente erotico, mi direi: Ma chi me lo fa fare? Ma mi hanno presa per scema? Ecco, personalmente te la leggo così, lettore scomodo: troppo facile puntare sempre il dito sulla preda designata, sentendoci sempre e solo cacciatori. Non lo siamo. Siamo tutti sottobosco, ormai irrilevanti, bassi, utili - ma indifferenziati. E l’ansia, andando al di là della questione performativa e valutativa è ben più raffinata per limitarsi a dare la colpa a quello di matematica che non ci ha mai capiti fino in fondo. È dovuta invece ad una finzione generalizzata, ad un grande gioco da tavolo che non diverte ormai nessuno, fatto di prove e passaggi spesso nosense. … e non dovrebbe venirci l’ansia? Mi parrebbe il minimo, se poco poco siamo sani. Quindi, oh mio lettore scomodo, ecco di cosa ti scrivo oggi, sul serio: hai voglia a scoprire l’altro giorno con la traccia su Furedi il concetto di confini e adultescenza , quando basta uscire da uno sguardo ombelicale per vedere persone con decenni di primavere alle spalle postare le pagelle dei figli sui social, insultare gli influencer che loro stessi hanno reso tali, appassionarsi ai riferimenti culturali dei loro nipoti quattordicenni. Il mio invito , oh mio lettore scomodo maturando , è di fare il salto. Cresci, approntati, divieni. Da adolescente ad adulto, se anche - come i più - ti sei incagliato in un’eterna fase della stupidera, della moratoria, dell’identità liquida, in una parola: dell’adultescenza, cerca un appiglio e vai più su. Forza le braccia, chiedi il gesto alla gamba. Stabilizza il piede, non guardare indietro: essere piccoli è stato bello, ma questo tempo verbale va lasciato lì, nel passato, cullato dalla nostalgia. Non temerla: è come una mandorla. Dura, dolceamara, ma buona e nutriente. Disponiti a provare tutto, anche quello che non sperimenterai mai: è darsi la possibilità di non sgattaiolare via da niente che tiene lontana l’ansia . Decidi di te, fatti a tua immagine e somiglianza. Innamorati perdutamente della responsabilità, non avere il minimo dubbio circa il fatto che sia stupenda e che portare le proprie come una Madonna in processione dà un profondo senso alla tua vita. Datti retta, parlati spesso, portati con te. Lasciati conoscere dagli altri, difenditi solo se necessario. Incontra gli altri come te, chiedi loro chi sono - non fare tutto da solo. Accetta quella mano tesa, porgila tu. Abbi un piano, fosse anche solo portare finalmente quella camicia in tintoria. Appassionati di qualcosa al di fuori di te. Lascia che la vulnerabilità tua e altrui ti abiti con sufficiente spazio a disposizione, che possa respirare: non va lasciata avvizzire, o diventa depressione. Metti i budget gli errori, assicurati di farne di sempre nuovi. Se indulgi negli stessi, non farti sconti e sgridati - ma non punirti. Connettiti, fai scelte tonificanti per il corpo e lo spirito. La colpa non è obbligatoria: non condannarti. Ma soprattutto, non chiudere gli occhi. Non fingere. Fai sul serio: guarda quello che chiede di essere visto. Se è bello, preservalo. Se è brutto, curalo fino a che non diventerà qualcosa di migliore. Che tu faccia tutto questo scrivendo un tema su Caproni, riflettendo su un fatto del giorno, non saltando la fila in aeroporto, offrendo la miglior relazione possibile a un bambino o alla persona alla quale dici Ti amo, questa - per me - è Maturità. Per questo e solo per questo, credo ne vale ancora la pena.

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Stefania Andreoli