Pablo Trincia: "Prendevo 2 nei temi, ma ho scoperto di saper scrivere"

Per chi lo ammira, lo ascolta, lo segue sui social, Pablo Trincia è la voce di molti poodcast e storie di cronaca seguite. Ma nell’intervista con Omar Schillaci per Stories, Trincia intreccia il suo lavoro a tutto ciò che sta dietro: una famiglia multiculturale, un’adolescenza passata sui banchi di scuola senza troppa voglia. Un uomo dalla manualità da rivedere ma sempre pronto a puntare sull’estro e anche un giornalista che oltre contare le storie cercate e raccontate, conta le emozioni vissute in ogni esperienza di carriera e di vita. Stai portando nei teatri “L'uomo sbagliato”, di cui ripeti le battute a memoria. C’è un copione, quindi? Le ricordi a memoria anche ora? Beh, dopo 45-50 date sì, anche se saltassi da un aereo col paracadute me le ricorderei. Solo per i pochissimi che non l'hanno visto, perché c'è ancora qualche data, quindi lo possono recuperare, raccontaci di che cosa parla questa storia de “L’uomo sbagliato”? Una sintesi. In 30 secondi è una storia di fine anni ‘90, un cold case in Puglia dove vengono uccise in tre anni 15 donne. Vengono arrestate diverse persone, poi però viene fuori un uomo che confessa. E quindi la storia cambia… Il silenzio che cala così. E sì, questo è il cliffhanger. Ti mollo qui perché così almeno poi vieni a teatro. Allora, com'è nata un po’ l'idea del teatro? Nel senso che chiaramente non è la prima volta che sali sul palco, però è la prima volta che nasce l'idea di sviluppare proprio uno spettacolo. Era una cosa a cui non avevo mai pensato. Ho sempre fatto podcast, però dopo un po’ ho iniziato a soffrire anche il fatto di non vedere il pubblico. Sei sempre chiuso nel tuo box, nel tuo studio con le cuffie, leggi in un microfono, non vedi nessuno, non interagisci con nessuno. La svolta è avvenuta durante un monologo su Elisa Claps che dovevo fare a Parma, dopo la pubblicazione del podcast sul caso del suo omicidio. In quel momento ho sentito l'energia del pubblico, ho sentito la gente, gli sguardi, il silenzio, l'attesa e mi ricordo che sono uscito e mi sono detto: “Bisogna fare il teatro”. E ho scoperto un mondo meraviglioso da cui non vorrei più venir via. Ti riporto alla vita da bambino. Se ti dico “Casa Trincia” a quale casa pensi? E dove siamo? Perché il dove sarà anche uno dei temi. Siamo in via Ampere, una via molto lunga che attraversa Città Studi. È il 1981. Ho quattro anni, i miei dalla Germania si trasferiscono a Milano, in questa casa al primo piano con un terrazzo. È una casetta piccola. Un quartiere bruttino, mi ricordo tantissime siringhe per terra. Erano gli anni 80’, gli anni dell’ondata di eroina, c'erano tanti hotel a una stella, tantissime prostitute in strada. Era un quartiere strano, anche un po’ pericoloso. Però ho ricordi stupendi: cortili, giochi, infanzia, amici, vicini di casa. Parli tante lingue. Ti senti in qualche modo un cittadino del mondo? Ma questo perché, effettivamente, tu nasci in Germania? Sì, Germania Est. Quindi non ti dico ogni volta i casini, con il codice fiscale, perché non c'è più, non esiste più. Ormai è Germania, io sono nato nella DDR, quindi quando devo fornire i dati all'Agenzia delle entrate o qualsiasi cosa non riesco mai perché manca il Paese e devo trovare, spesso, un modo per aggirare il sistema. Nasci da papà italiano e mamma iraniana. Di origine iraniana, sì. I miei nonni erano iraniani. La famiglia di mia madre era lì perché esuli politici. Mio nonno era scappato dall'Iran alla fine degli anni ‘40, sotto lo scià di Persia, perché era uno dei membri del partito comunista e uno scrittore, un intellettuale. Scapparono in Unione Sovietica e da lì andarono a vivere in Germania Est, dove restarono per trent'anni. Quindi mia madre viveva lì, mio padre, dalla provincia di Roma, da Santa Marinella, studiava germanistica e, dopo aver vinto una borsa di studio, andò a studiare a Lipsia. Dopo una settimana, 10 giorni che era lì, incontrò mia madre e dopo circa 9 mesi nacqui io. Proprio due ragazzini. Ma è vero che ti chiami Pablo perché un tuo parente conosceva Pablo Neruda? Mio nonno materno, iraniano, aveva conosciuto Pablo Neruda durante un soggiorno nell'allora Jugoslavia. E mia madre ha questo ricordo di suo padre che passeggiava in un parco con un signore cileno che scoprì essere Pablo Neruda. Questo episodio era rimasto un po’ nell'aria. Poi i miei volevano darmi un nome che non fosse italiano e quindi hanno detto: “Bah, come lo chiamiamo?”. Se fossi nato femmina, mi avrebbero chiamato Anita e invece sono Pablo Piruz Enrico. Però Piruz è sbagliato perché all'ufficio anagrafe hanno scambiato la U con la N, quindi mi chiamo Pirnez. Ti chiami Pablo Pirnez Enrico? Ebbene sì. Ma ce l'hai sulla carta d'identità? Ce l'ho sulla carta d'identità. Quindi tu ti devi firmare Pablo Pirnez Enrico? Sì, invece che Piruz, che è un nome persiano e vuol dire vittoria. Pablo Pirnez Enrico, e mi devo firmare così per gli atti, per le fatture e via dicendo. Parliamo di “Veleno”, la tua prima serie podcast che poi, è diventata anche un documentario, sui fatti accaduti nella provincia di Modena tra il 1997 e il 1998, dove in qualche modo nulla è come sembra. Ma perché farne un podcast? Ricordiamo che è uscita nel 2017? Tutta la ricerca inizia nel 2015. Ma perché raccontare questa storia in un podcast nel 2015? Il podcast ancora non c'era. C’era negli Stati Uniti, dov’erano appena uscite le serie che io chiamo “orizzontali”, cioè un racconto in più puntate, costruito come se fosse un film, anche se poi in realtà erano storie vere. Io ho sentito di questa cosa in America, ne sono rimasto folgorato e ho capito che quello è proprio il tipo di prodotto, di narrazione, che voglio, in cui mi sentirei a casa. Tu lo sai, fai il mio lavoro: uno dei nostri problemi è sempre lo spazio. Non abbiamo tutto questo spazio per raccontare quello che vorremmo, come lo vorremmo. E qui invece avevo l'opportunità di raccontare all'infinito, potenzialmente. Perché se il racconto è interessante, tu puoi andare avanti. Ma quando andavi in giro a intervistare cosa dicevi? Dicevi “lo facciamo in podcast”? No, no, io dicevo, “è per la per una radio online”. Poi immaginati, nella bassa modenese, andavo lì e mi chiedevano “Cos'è sta roba qua?”. E io spiegavo: i microfoni e dicevo, “Beh, è per un podcast”. E rispondevano: “Un po che? Ah, tipo Facebook?”. E io rispondevo: “Sì, bravo, Facebook”. Il podcast è ciò che diventa la tua cifra stilistica. Poi, in qualche modo, della tua carriera. Però forse la notorietà più grande è arrivata con “Le Iene”, con l'esperienza al programma di Mediaset. “Le Iene” ti danno una grande notorietà, però è anche vero che la gente ti dimentica abbastanza in fretta. Perché non resti. Io questa cosa l'ho capita in tv: quando sono entrato a “Le Iene” pensavo: “Qui entri e ti fai una reputazione, non te la leva più nessuno”. In realtà se poi non vai più in onda per un paio d'anni, la gente comincia a guardarti e dire: “Ma io ti ho già visto”, però tende a sbiadire la cosa. I podcast, invece, restano perché è un tipo di narrazione che, se è fatta in un certo modo e viene bene, entra in profondità. Mettono le radici nelle persone che si legano tantissimo a te. Per i podcast, mi fermano per strada. Di me a “Le Iene” quasi non si ricorda più nessuno. Però hai lavorato anche a “Chi l'ha visto?”. Sì, un anno. Hai ritrovato qualcuno a “Chi l'ha visto?”? No, non avuto il tempo. Che significa che non hai avuto il tempo? Ho fatto solo un anno, insomma servono almeno 3-4 anni. Vabbè, magari uno lo si trova velocemente. Ma no, ma poi io ho iniziato “Chi l'ha visto?” e dopo 3-4 mesi è arrivato il Covid; quindi, mi ricordo, ci fecero fare solo Covid. In realtà di cose sugli scomparsi ne ho fatte poche, però mi sarebbe piaciuto. Era un lavoro molto interessante. Dopo “Veleno” c’è stato “Buio” Mi sembra passata una vita. Mi fa impressione perché sono 8 anni fa ma mi sembrano 100. Le storie di “Buio” sono le storie di persone che sono andate incontro alla morte e sono tornate indietro. Ce n'è una che ti è rimasta, a cui spesso pensi? La storia di una famiglia: una coppia con un bambino piccolo, andati in Thailandia durante lo tsunami del 26 dicembre 2004, tra l'altro 237.000 morti in poche ore, una catastrofe. Mi ricordo che avevo intervistato questa coppia, sopravvissuta su un’isoletta per miracolo con un bambino appena nato, piccolissimo. Si erano salvati tutti, grazie all’aiuto di una coppia di giovani argentini che li avevano aiutati ad arrampicarsi su quest'isola per scampare alle seconde e terze ondate. Questa coppia dopo tanti anni non era più riuscita a ritrovarli per ringraziarli, sapeva solo che fossero argentini, non sapeva come si chiamavano e quindi il nostro obiettivo era trovarli dall'altra parte del mondo. Ci siamo riusciti. Quindi qualcuno l'hai trovato? Sì, assolutamente. Anche se non a “Chi l'ha visto?” Non a “Chi l'ha visto?” e non erano scomparsi. Vabbè sì. Passiamo al liceo Alessandro Manzoni di Milano. Che studenti eri? Questo dovresti saperlo anche tu. Un po’ me lo ricordo, però la persona che lo deve dire sei tu. Io ero il peggiore della classe, il peggiore in assoluto. Avevo la media del sei in tutte le materie, a volte 5. Mi hanno rimandato una volta a settembre, mi hanno bocciato in quarta superiore. Pessimo. Alla maturità dovevo essere bocciato di nuovo perché ho preso 2 in italiano, 2 in latino, 2 all’orale di italiano. Per restare in media, per essere coerente. E poi 6 a quello di greco, ma la media era talmente bassa che ho pensato: “Mi ribocciano di nuovo” e invece mi hanno graziato. Ma ero uno studente senza motivazione, non mi piaceva nulla, non mi interessava nulla, facevo le cose così per farle. Poi, uscito dalla scuola, ho trovato quello che mi piaceva, ho iniziato a studiare Lingue e letterature africane, e lì ho scoperto in realtà di saper fare qualcosa. E poi avevo la passione per le lingue. Ma ti sentivi, diciamo anche nell'esperienza della bocciatura, che è un'esperienza … Formativa. O complessa. Tu, anche nell’esperienza della bocciatura, non ti sentivi visto per quelle che erano le tue potenzialità, o non le vedevi nemmeno tu? Non le vedevo nemmeno io. Io sono uscito da scuola pensando: “Ma io che faccio nella vita? Non c’è niente che mi appassiona, che mi piaccia. Non so fare niente, non sono bravo in niente”. Non ero demotivato, però sai, ti chiedi: “Ma quindi? Cioè che da che parte vado?”. Piano piano ho scoperto di saper scrivere, cosa che ero convinto di non saper fare, perché quando uno prende 2 al tema italiano, dopo la media del 5, dice: “Evidentemente non è la mia strada”. Infatti, il giornalismo non l’ho mai considerato come prima opzione. Ma perché pensavo di non saperlo fare. Lo racconti anche nel tuo libro perché poi tu hai ripescato da grande dei temi che hai scritto da bambino. Sì, è stato pazzesco. Perché è una cosa che consiglio a tutti. Tu hai i tuoi temi di quando eri bambino? Niente. Hai chiesto? Ho chiesto sì, ma niente. È un viaggio dentro te stesso molto profondo. Bisogna essere un po’ pronti a farlo perché ti rivedi con gli occhi di un adulto. Ti sembra di entrare nella tua stanza dei giochi e di vederci dentro quel bambino. E tu lo guardi da fuori. Ho scoperto, rileggendo i miei temi delle medie, che sapevo scrivere, però nessuno mi ha mai detto: “Guarda, hai un talento”. Non mi è mai stato detto. Quindi a un certo punto, crescendo da adolescente passa la voglia, non studi, non ti frega niente, e così mi sono lasciato un po’ andare. Ho scoperto dopo, intorno ai 25 anni, di saper fare alcune cose. Infatti, lo dico spesso anche ai ragazzi preoccupati o ai genitori dei ragazzi che dicono “mio figlio non studia, non sa, non fa”: aspetta, perché le cose poi vengono a galla da sole. Ognuno deve trovare il suo talento. Per “Dove nessuno guarda”, il caso di Elisa Claps, collaboravi già con Chora Media ma è anche iniziata la collaborazione con Sky. È una storia da cui abbiamo tratto prima un podcast e poi una docuserie. Si ipotizzava anche un'ulteriore possibile vittima di Restivo, l'assassino di Elisa Claps. E adesso, è stato riaperto il caso anche su quell'ipotesi. Però ti voglio chiedere un'altra cosa perché di solito le vittime sono sempre un po’ sullo sfondo quando si racconta una storia: chi era Elisa? Questa è una cosa che all'inizio abbiamo avuto difficoltà a ricostruire perché gli stessi familiari di Elisa, il fratello Gildo e la mamma Filomena, non avevano memoria di lei, perché ormai si erano talmente e giustamente focalizzati su quel giorno, su che cosa fosse successo, su Restivo e la chiesa di Potenza e tutto il resto, che avevano un po’ perso memoria di chi fosse. Quando all'inizio chiedemmo chi era, cosa le piaceva fare, quali passioni e sogni aveva, Gildo per primo, disse: “Io sono in difficoltà perché non me lo ricordo”. E allora lì devi andare un po’ a riprenderti i diari, cercare le sue fotografie, farti raccontare dei piccoli aneddoti. Perché è vero, le vittime restano sempre sullo sfondo. E invece poi si è venuto a sapere che era una ragazza che sognava di lavorare in Africa, di fare il medico. Le hanno intitolato, anche tramite una raccolta fondi avviata grazie alla serie, un ambulatorio che ha il suo nome a Goma, in Congo. Tutte cose che era importante sapere. C'è stato anche un altro lavoro precedente a questo, “Il dito di Dio”, che racconta il caso della Costa Concordia. Una rappresentazione corale, quasi teatrale, da un certo punto di vista. Nelle tante storie che raccontano quelle ore della tragedia, ce n’è una che ti porti dietro? A me ha colpito molto la storia di Ania, ragazza siciliana che era salita a bordo con la mamma, per festeggiarne i 50 anni, due sere prima della tragedia. Lei abita in una città del Sud Italia, sono andato a trovarla e mi ricordo che sono uscito dal suo appartamento, dopo tre ore di intervista, che ancora piangevo, per strada. Sei laureato in lingua e letteratura africane a Londra. Parli sei lingue. Inglese, tedesco e francese di strada, cioè non ti saprei recitare Voltaire. Spagnolo, bene, perché quando ero giovane per rimorchiare le ragazze, ogni tanto mi mettevo e parlavo con l'accento spagnolo e funzionava. Dopo mi sono convinto che lo sapevo. E poi le lingue africane. Sì, ne parlo due: lo swahili, che si parla in Kenya e Tanzania, e il wolof del Senegal. Come suonano? Qualcosa saprai dire in swahili. Come si dice: “Non c’è problema”? Hakuna? Hakuna Matata. Questo è un esempio, anche se è una frase che non esiste, è una frase per turisti. E come si ordina qualcosa al ristorante? Ningependa ugali samaki, che significa: “Vorrei della polenta col pesce”. Nel tempo libero sei andato in Turchia a studiare il turco. Sì. Perché? Me lo sono chiesto anche io perché ho fatto una settimana a studiare come un pazzo. E che cosa ti ricordi adesso? Niente. Ah, meno male. Niente, non so ordinare neanche un kebab. Niente. L’India? Sì, sì, l'ho studiato tanto hindi, oltre al wolof e lo swahili. Come suona l'hindi? Se vuoi capire hindi devi andare a India. Poi hai una particolare propensione per il sumerico. Sì, che però non si parla. Però lo leggi. Lo leggi ma non sai come suona. Cioè? Cioè alcune lettere sai più o meno come potevano suonare però non hai idea di come fosse parlato. È difficile. Ma quando lo leggevi con la tua insegnante? Non lo leggevi? Ma magari quel termine scritto col cuneiforme, si legge Q4 perché ci sono altri quattro segni che potrebbero voler dire Q. È difficile da spiegare, da leggere. Non si può, si può solo intuire. E perché proprio la lingua dei Sumeri? Perché non si sa mai, dovessero un giorno tornare in voga i Sumeri. Ah certo, i Sumeri lo sai che non ci sono da… Sì, me l'hanno detto che non ci sono da 5000 anni. E adesso hai un nuovo amore per i romani. Adesso il latino, tra un po’ parleremo solo in latino e ci esprimeremo solo in latino. Come andavi in latino a scuola? Male. In “Sangue Loro - Il ragazzo mandato a uccidere”, podcast scritto con Luca Lancise, una storia incredibile: partiamo per raccontare l'attentato a Fiumicino dell’85 ma il protagonista di quell'attentato poi muore… Muore poco dopo aver iniziato la registrazione. A quel punto salta il progetto? No, perché Luca conosceva un altro ragazzo palestinese che nel 1985, sempre lo stesso anno, qualche mese prima aveva fatto un altro attentato, più piccolo, alla British Airways, dove era morta una donna. Storia difficilissima da raccontare, perché lui dopo aver fatto molti anni di carcere, è rimasto a vivere in Italia ed era disponibile a raccontare la sua versione. Bisognava trovare la figlia di questa donna. Che quando avete iniziato a raccontarla, non c'era. Che non sapevamo come trovare, neanche come si chiamasse, come gli argentini dello tsunami. Io non avevo idea di chi fosse. Quindi dico: “Prima buttiamo fuori una storia su Instagram scrivendo data dell'attentato e poi ‘Voi c'eravate?’ o una cosa del genere”. Questo tipo di call to action, un po’ misteriosa, chiama subito molte persone, non so per quale motivo, forse piace l'elemento mistero. E il giorno dopo mi scrive l'amica di Daria e dice: “Guarda che forse la conosco, è la mamma di un’amica che vive in Australia”. E quindi mi ha messo incredibilmente in contatto con lei, che poi è diventata un'amica, una persona molto cara, molto carina. La tua paura più grande? Nella vita quotidiana, le mosche. In che senso le mosche? Da piccolo ero a scuola e un mio compagno mi aveva raccontato che a un altro bambino gli era entrato un moscone nel braccio, era uscito dall'altra parte ed era morto dissanguato. Da quel momento io ho il terrore delle mosche. Se qui ci fosse una mosca, io farei una scena da pazzo, mi nasconderei dietro di te e ti direi cacciala via. Ti riporto nuovamente indietro, al primo amore, quello non ricambiato però, quello per cui ci si strugge. Te lo ricordi? Chi era? Dov’eri? Sì, una ragazzina. Io ero alle medie e c'era una ragazzina che si chiamava Cristina. Bionda, carinissima. Io non ho mai avuto il coraggio di andarle a dire niente fino a che partiamo per una gita. Lei era in un'altra classe. Partiamo per la gita con tutte le classi, andiamo nel Centro Italia e dico: “Dai che forse è la volta buona”. Siamo in pullman: io ero seduto mezzo, lei era seduta in fondo. Mi giro e ho quest'immagine indimenticabile di lei che sta baciando appassionatamente un mio compagno. Essendo proprio il primo innamoramento, ho preso proprio un palo. Va be’, salutiamo Cristina. Cristina, però una chance potevi darmela. Arriviamo a “E poi il silenzio: Il disastro di Rigopiano”, che non si doveva chiamare così perché abbiamo litigato sul titolo. E tu volevi? “La neve in tasca”. Era bella. Era bella, sì. Poi perché non l’abbiamo tenuta? Perché credo che abbia deciso Debora Campanella. Anche questo è stato un podcast e poi una docuserie, oltretutto quasi tutto quello di cui abbiamo parlato è rivedibile su Sky. Anche questo è un racconto corale. Come si fa a entrare in empatia con le persone che devono raccontarti un qualcosa di terribile, un trauma della loro esistenza? Gli si chiede semplicemente “Come stai”? La domanda più semplice. O “Come stavi?”. Perché ovviamente ci si riferisce al momento della tragedia. È una domanda semplicissima. Però quando te la fanno, qualcuno te lo chiede… Be’ arriva, eh? Le persone vogliono sentirsi viste nel loro dolore, soprattutto se hanno subito drammi, tragedie. E questo le fa aprire. Lo stato d'animo delle persone fa parte della storia e quindi tu lo devi esplorare. Se una persona chiedi: “Dov'eri?”. “Ero sotto le macerie”. “E poi che hai fatto? Che è successo?”, avrai un certo tipo di racconto. Se a quella persona oltre a questo chiedi anche: “E in quel momento che cosa hai provato? Che cosa hai sentito, che cosa hai immaginato?”. Lì il racconto diventa profondo e unisce tutti quanti. Ti tengo proprio lì, a questa profondità. Nel raccontare storia dopo storia, dolore dopo dolore, perché sono state tutte storie in cui hai dovuto affondare le mani nel dolore delle persone, come ci si protegge a distanza di anni? Andando in terapia, parlandone tanto. Non serve tenersi le cose, bisogna condividerle. Se qualcosa ti fa star male, ti fa piangere, devi cercare di buttare fuori. Per quanto il dolore degli altri ti debba attraversare, lo debba trasmettere in qualche modo, poi bisogna parlarne tanto e bisogna andare da un professionista perché noi facciamo un lavoro in cui siamo molto esposti, così come lo sono magari gli appartenenti alle forze dell'ordine, o chi lavora nelle ambulanze o nei pronto soccorso. Persone che vengono esposte costantemente a tanti microtraumi quotidiani. Puoi rivivere un intenso momento di felicità, quale sceglieresti? La nascita di Yasmine e Sebastian. Non ci sarà mai niente di simile. Niente può descrivere la sera in cui è nata mia figlia e quando sono tornato a casa ho avuto l'impressione di volare. Ti porto su un’altra dimensione, quello della pulizia e dei lavori domestici. C’è qualcosa in cui tu sei proprio forte, in cui ti dici che sei proprio bravo a fare. Se mi si fulmina una lampadina, io cambio casa. Non so fare i buchi nei muri, zero trapani, non attacco i quadri. Quindi neanche roba idraulica. Cos’è? No, niente. Se apro il rubinetto ed esce l'acqua, per me è un miracolo. Devo dire che di faccende manuali non faccio niente, per quanto mi sono reso conto che quando è capitato magari di avere delle cose pratiche da risolvere, in generale mi si attiva l'estro. Lo tengo lì da parte, non lo uso, però se adesso dovessi per forza di cose trovare un sistema per mettere qui un pannello attaccato al soffitto e non c'è un altro modo, se mi ci metto te lo trovo. Però io sono un disastro a fare queste robe qua, non so usare le mani. È un po’ il dramma dell'uomo del nuovo millennio, che non usa le mani, perché è tutto digitale. Arriviamo a “Il cono d'ombra - La storia di Denis Bergamini”, anche questo un podcast e poi una docuserie per Sky. Un’altra storia che ha attraversato decenni, come nel caso di Elisa Claps, per cui ricostruire ogni singolo tassello è stato un lavoro minuzioso, fatto di tantissimo studio. Sì, però secondo me è la parte più bella di questo lavoro. Dico sempre che a me scrivere non piace tanto, a me piace ricercare, mettere insieme, ricomporre il mosaico. È un lavoro davvero molto bello. Quando vedi il risultato ti rendi conto di aver lavorato bene proprio perché sei andato a cercare le immagini, i suoni, le testimonianze. Questa storia era estremamente complicata perché è cominciata alla fine degli anni ‘80, che sembrano un periodo ormai lontanissimo, e ancora non è conclusa. Carte, processi, nuovi processi, perizie, ri-perizie. Insomma, molto difficile. Negli ultimi mesi abbiamo lavorato insieme a un progetto completamente diverso, un vodcast, cioè un podcast video, che si chiama “Un avvertimento prima di iniziare”. Titolo tuo. Questa volta il titolo lo posso rivendicare. Ogni puntata si racconta una storia, un caso di cronaca, di attualità, direttamente con i protagonisti. Anche in questo caso qual è quella con cui hai fatto più fatica? Durante la quale ti sei dovuto interrompere per poi ricominciare? La strage di Viareggio. Mi ricordo che sono uscito dallo studio di Sky e ho dovuto camminare cinque minuti, respirare. La storia di Marco Piagentini, che racconta il dramma di aver perso metà della sua famiglia, dopo essere stato completamente ustionato, mi ha devastato. Anche perché lui aveva questo modo di raccontare molto “cinematografico”, ti descriveva tutto quello che vedeva, tutto quello che sentiva, e mi ricordo che mentre lo ascoltavo dicevo: “Questa roba non mi fa bene”. Perché senti proprio il dolore che ti graffia, poi quando sei genitore ti identifichi. Chiudiamo così, finisci tu la frase: “Vorrei essere più?” Comprensivo.

Cosa vedere:

Come vederlo:

Online con Sky:

Pablo Trincia: "Prendevo 2 nei temi, ma ho scoperto di saper scrivere"

Omar Schillaci